Осень.

Автор: Night Sky
Бета: Нет.
Рейтинг: G.
Жанр: Angst, Drama.
Статус: закончен.
От автора: это мой последний рассказ. Он был написан уже давно, почти два месяца назад, но выставить его я решилась только сейчас. Здесь немного другой стиль, не такой, к какому вы привыкли, так что не пугайтесь!)
Надеюсь услышать последние отзывы)
И… Не сердитесь, пожалуйста, так уж получается)
Всегда ваша, Скай…

Посвящается двум самым дорогим мне людям. Наверное, это последняя попытка сказать им «прощай»…

«Любовь - последняя и самая тяжелая детская болезнь». © Неизвестный автор.

«Это осень. Приятно познакомиться.

А мы чужие страницы.

Исписанные чернилами горечи. Словно потерянное поколение -

Мы

       Упавшие листья.

Нас сметут в одну кучу. И подожгут.

Будут смотреть, как мы тлеем.

А мы сдохнем, улыбаясь». © А. УлыбаЯсь «Осень».

Жизнь всегда, как жизнь.
И с ним, и без него, и в равнодушии.
Небо всегда падает и разбивается бликами в море, сплетничают деревья, обманчиво покачивая листвой, сыпет веснушками солнце.

Летом – жизнь всегда, как жизнь. Которой нет, наверное.
Лето – мертвое лето. Пустое время года.

Оно всегда правильное и боится Осени. Ведь она – другая.

И она приходит.
Беспорядочным светом в окна, ржавчинной в пустые аллеи, беспричинной печалью в души, серыми облаками в кипельно-белое небо и больное, бледно-желтое солнце.

Но в этот раз все было совсем не так.
Неправильных пришло двое – я и Осень. И только мы знали об этом.

Гуляли пустыми аллеями и совсем не плакали наравне с дождем. Не прыгали босиком по лужам и не ловили первые капли наступающей на подолы Зимы.

Ветер опоздал почему-то. И пришел много позже – простудой, больным горлом, зажженным маячком окна в сумерках, пахнущих яблоками.
Слезы по ту сторону стекла – неловкая попытка извинится незнамо кого и за что – слишком многие плачут осенью. Особенно по вечерам. Особенно в такие вот дни.
Малиновый чай и никчемные смс-ки.

Город болен. И имя этой болезни – Осень.

Она смеется, бросается в случайных прохожих опавшими листьями, шуршит под ногами, стелется шорохом, шепчет пожухлой листвой.
А они называют это – листопад.
Красиво звучит.
Листья умирают, смеясь плохо различимым шорохом, небо заливает их дождем, земля гниет, отпуская остатки тепла – это тот самый красивый листопад.
Красота всегда вывернута наизнанку.
И она всегда плаксива – размазанная тушь по некрасивому лицу.

Осень не плачет. Это не ее привилегия. На это есть миллионы других, более подходящих. Ей к лицу смех и нечаянные гости.
К ней приходит дождь, увлекаемый ветром. И она вновь смеется.

А ко мне приходит он. И у него глаза цвета каштанов. Переспелых, наверное. Чуть приторных.
Волосы цвета льна, руки температуры «холод».
И вечный июль на календаре.

Он терпеливо улыбается, слушая мою бессвязную речь, и неловко целует. Готовит отвратительный кофе и долго спит по утрам.

Совсем не мой, совсем не осенний.
Слегка чужой, с оттенком лета.

Я быстро перестану чихать и еще быстрее позабуду о своей подруге.
Облака будут плыть своим чередом, изредка цепляясь за слишком высокие крыши. Дождь будет тихо плакать в сторонке.

Он будет мне дарить букеты мертвых листьев, а я – оставлять невидимые поцелуи на оконных стеклах.
А после мы будем весело смеяться, удивляясь нашей глупости. Или – беспросветной мудрости.
И все будет, как всегда. И все будет совсем не так.

Осень будет ходить по нашим следам, тонуть в лужах, опадать рыжими – или не очень листьями, чахоточно кашлять нам в воротники.
А мы будем делать вид, что ничего не замечаем.

И однажды – она уйдет.
Бесшумно скользнув по щекам прохладным поцелуем, расплакавшись навзрыд, оставив горечь на подоконниках и забыв обратный адрес.
Уйдет по-английски, не прощаясь.

А следом за ней – и я.
Первым снегом, первой изморосью, первым декабрьским днем.
Только уже совсем в другую сторону.
Обида не пустит. А Осени, они знаете, такие, все помнят. Всю зиму. Грозят издалека последними дождями и нелепыми грозами.

Убегу, оставив дождь в глазах цвета каштана и кленовый лист на посеревшей лавочке.
Тоже, по-английски. Так гораздо забавнее – не сразу он станет искать.
Бабочки, они же ветреные. Птицы – перелетные. Слова – лживые. Страницы – исписанные. Почем зря.
Не нашей, увы, историей.

Зима будет правильной, снег скроет наши следы, облака замрут на отметке «солнце». Букеты станут гербарием, умело воплощенным в картинах, поцелуи покроются инеем, лавочка уснет под покрывалом. Дождь в глазах замерзнет. Прикосновения забудутся.

И уже ничего не останется.

Осень и я всегда уходим в снег.
Если он ничего не успеет забыть, он так и не узнает, куда мы пропали…

Зима имеет вредную привычку заметать следы…

Отредактировано NightSky (2008-09-07 19:12:22)