... Самоубийство — это трусость.
© Trovier

Посвящается Пиру.

Она.

Знаешь, я всегда понимала, что рано или поздно я столкнусь с таким в своей жизни. Не знала, что это будет так скоро. Ведь, кажется, что еще вчера я хотела на тебя рявкнуть и одернуть из-за гнева, а теперь хочу это сделать из-за отчаяния. Наша жизнь полна тревог, волнений, несправедливости, но мы обязаны жить дальше. Незаметно для себя, я подружилась с еще одним очень милым человеком, пусть и колючим на первый взгляд. Да, жизнь погрязла во лжи, но кто сказал, что все будет просто? Да и жить легко, это «не айс». Ведь вот она, вечная проблема — любовь. Многие говорят, что она прекрасна, страстна, горяча, но мало кто признается, что она коварна, жестока, обманчива. И есть те, кто этого не понимает. Но есть и другие люди, который, казалось бы, полны оптимизма и пофигистичности, но это не так. Но любви никто не боится, пусть даже так и думают. Она всегда нежна и добра, но только сначала. Когда глаза полны слез, когда прошлое гонится за тобою, когда вокруг лишь тишина, невозможно посмотреть в лицо ребенку, нельзя почувствовать сердце из-за его обжигающего холода. Когда звезды — это лишь белые огоньки, а не умершие влюбленные, когда высота кажется лишь спасением, когда смерть является близким другом, то нужно идти дальше. Нужно, а не можно. Каждый обязан терпеть все до конца, пусть будет тяжело. Сдвигая горы, пригибая деревья-исполины одним взглядом, передавая все чувства одним словом, одним вздохом говоря все, что когда-то было несказанно. Длинное многоточие, отсутствие знаков препинания — это все лишь иллюзии того самого человека, той самой женщины. Любовь и Смерть всегда ходят рядом, как сестры — но многие выбирают Любовь, оскорбляя Смерть. Но жестокость этих сестер не может ни с чем сравниться. Первая забирает душу, вторая — жизнь. И так всегда. Со всеми. Послушай эту историю, и быть может, ее прочитаешь не ты, а тот самый любимый голос.

Любовь сильна. И именно поэтому приходится терпеть ее самим. Влюбиться сложно, но еще сложнее терять влюбленность. Каждый день ты смотришь вниз, и думаешь, как же это невысоко — 9 этаж. Сорваться с этой высоты также легко, как и потерять надежду. На полу миллиарды осколков, все чистые. Как же ты ходишь по полу? Наверняка, ты расправил свои белые крылья и теперь паришь над землей, а может быть еще выше. Покинутый, обманутый. Жизнь больше не нужна.
«Я знаю, это не игра.» Твои слова надолго засели в моей голове, я не скоро их забуду. Отвечать злом на зло, это слишком низко. Добром на добро — слишком жестоко. А искренностью на боль? Здесь нет ответа. Здесь только вопрос. Вечный, как Любовь. Вечный, как Смерть. Теперь я поняла, что каждый осколок — это либо «да», либо «нет». А каждое перо в крыльях — это мука. Странно, как я не видела этого раньше. Твои крылья легко оборвать, сжечь. Легко можно оступиться и напороться на осколок, а затем на еще один, и еще. И крылья будут уже не белоснежными. Далеко не белоснежными. Посмотри на себя — долгие муки и долгая мучительная боль сделали тебя почти непоколебимым. Любовь даровала тебе крылья, пусть и такой ужасной ценой. Я знаю, ты готов их отдать ради исполнения желания, но разве все так просто? На Смерть ты стал смотреть с улыбкой, а на мой вопрос сказал лишь о том, «чего тут бояться?» Жалко, что я тебя не так хорошо понимаю. Но надежда есть всегда. В самом потаенном уголке. Даже Любовь не может уничтожить лучик солнца и света. Лучик надежды. Помни.

Ты столько прошел, столько вытерпел. А что ты получил теперь? Только тишину. И осколки. Но крыльев больше нет. Почему? Я не знаю даже этого.

Пир, все таки я не так мудра в любви, как думала раньше.

А она тебя любит.