Загорелась написать аж целый цикл о творческих людях^^Первое- ето что то оч оч сумбурноеХ_ХнятеХ_Х

Раскрасневшееся от слёз лицо. Взъерошенные волосы. Помятое платье. Всем своим видом ещё маленькая  девчушка, лет 10, выражала неудовольствие происходящим. На неё накричали – она, играя с цветами, разбила мамину любимую вазу. Обидно. Досадно. Несправедливо. Потому что случайно. Хочется реветь во весь голос. А ещё убежать из дома. Далеко далеко отсюда. И никто о ней даже не вспомнит. Всхлип.
Разве что – старый друг. Детская рука с нежностью гладит крышку старинного рояля. Потемневшее со временем дерево приятно пахнет лаком, а ещё не стёршаяся позолота слегка поблёскивает. Тонкая резьба бежит змейкой по фасаду и ободряюще улыбается  малышке Шелест детского альбома Чайковского.  Недовольный скрип стула.  Хочется с кем то поговорить. С кем то близким. .Со своим единственным другом она может говорить только на языке нот.
Хочется рассказать о том, как это сложно, когда тебя не любят родители. Грустные, немного дребезжащие звуки Жалобы куклы. Белые руки с тонкими пальцами ещё неуверенно, разогреваясь бегают по желтоватым клавишам. Приходится тянуть большой палец изо всех сил, чтобы взять октаву. Кукла старается. Ей очень важно, чтобы её поняли. Причудливым танцем неопытной балерины звенит негромкий монолог её души. Она устала. Устала быть одна. Жить так, чтобы никому нельзя было открыться полностью. Слишком взрослые мысли для фарфорового ребёнка. Если ему не помочь, он непременно заболеет. Музыку сделалась ещё жалостней. Дрожь ушла, осталось лишь грусть или даже уныние. Возможно она играет громче чем нужно. Но музыку сливается с ней в одно целое, вся та боль вырывается наружу  Буря эмоций, близкая к истерике. Авторское форте…..
Кукла останавливается. Она не знает, как дальше играть. Потому что не хочет идти той дорогой. Огонь не может гореть вечно. И когда он прогорает, остаётся пепел – серый и лёгкий. Он быстро остынет. А человек быстро успокоится. Вся та же грусть ещё осталась. В её жизни ничего не изменилось. Но боль ушла. Теперь она играет адажио неизвестного автора. На картинке рядом с нотами нарисована девочка. Она стоит к зрителю спиной в вихре осенних листьев. А вокруг –    их ещё больше. Но у них больше нет сил. Они кружат повинуясь ветру и медленно опускаются на землю. Девочка ловит их и подбрасывает в воздух. Летите – кричит она им, но они безразлично падают опять. Мелодия равнодушно выводит – Селя ви…
- Анжела, Анжелочка…ну что ты какие то похоронные марши  играешь. Сыграй этюдик или вон французскую песенку, - слышиться приторный голос матери.  Скоро придут её подруги и она непременно усадит их в мягкий зелёный диван и заставит дочку для них играть. И пальцы дежурно побегут по нотам с бодрым и жизнерадостным звуком. А кукла будет ждать момента, когда снова сможет говорить со своим другом наедине…..
_ Но ведь ты всё понимаешь, Анжел…Ты замечательная, ты ещё встретишь достойного тебя человека. Я хотел лично сказать. Но потом подумал, что…молчишь?...Ну скажи что ни будь…Да ладно Анджел…мы всего месяц встречались то. Какая тут любовь… - юношеский голос обрывается гудками.
Девушка лет 17 с бледным лицом и большими тёмными глазами сидит на стуле, обняв свои колени. Рука непроизвольно тянется к тяжёлой деревянной крышке. Красивые руки с аккуратно подстриженными ногтями опускаются на клавиши – по большей части белые, хотя ещё осталась парочка старых, из желтоватой слоновой кости. Глупо плакать. Глупо в который Ра играть о своей боли, - говорит она себе Танго Дождь идёт. За окном тоже. Левая рука играет низкие бархатные аккорды – словно капли ударяются о крыши домов. Правая же рассказывает историю. О девушке и парне. Которые обязательно любили друг друга. И там, под стеной воды они кружат в причудливом танце.  Изящные выпады, поддержки. Они словно одно целое. А в конце….в конце поцелуй.  Чувственный и прекрасный. Каким и должен быть настоящий поцелуй…..
Иллюзия не помогла. Всё равно хочется плакать. Потому что у неё такого никогда не было и не будет. С тяжким вдохом она закрыла лицо руками и заплакала….
. Сколько бы ей не было лет – она всё та же кукла. С человеческим сердцем. И дожив до 17, она ещё так и не поняла, что она никогда не была и не будет одна. У неё есть её талант, её музыка. И возможно когда нибудь, а может быть очень скоро она встретит того, кто увидит это маленькое и очень простое чудо. Увидит, обнимет и больше никогда не отпустит.